他抬手，指尖蹭了下她发间的珍珠发簪，又滑到凤头钗上，轻轻一拨，金钗微颤，红宝闪了下光。“两样都戴着？”他问。

“嗯。”

“挺配。”他说完，伸手把她拉过来一点，额头抵住她的。“我妈昨晚跟我说，她看你第一眼就觉得像我姑姑。你知道我姑姑吗？”

“不知道。”

“我也不知道。”他笑出声，“反正她说像就行。”

岑晚秋推开他，起身去续水。他跟着站起来，从背后抱住她，下巴搁在她肩上。“今天休息？”他问。

“嗯。”

“那下午去趟花坊？”他说，“我想看看后院那个树坑挖得怎么样了。”

她点头：“行。”

他松开她，自己倒了杯水，喝了一口，皱眉：“怎么又是甜的？”

“你喝你的。”她拿过杯子，“我不让你喝。”

他笑，把杯子放回台面，从口袋里掏出一包低糖红豆糕，拆开递给她。“路上买的。知道你胃不好。”

她接过，咬了一口。甜味在嘴里化开，不腻，刚刚好。两人坐在厨房小桌旁，一口一口吃着点心，谁也没再说话。阳光照在桌上，照在他们的手边，照在那枚还没戴上脖子的绞丝金链上。

楼下的树影动了动，风吹过，叶子沙沙响。她听着那个声音，觉得它很好听。不是因为它好听，是因为风在吹。是因为叶子在响。是因为生活在进行。是因为她在生活。因为她有家了，有妈妈了，有嫁妆了，有他了。因为她在生活。因为她幸福。

她放下手里的红豆糕，看着他。他正低着头，手指在桌面上轻轻敲着，打着那首没唱完的歌的节拍。他的侧脸很好看，鼻子高高的，睫毛长长的，嘴唇抿着，下颌线很清晰。她看着他的侧脸，忽然想起一件事。

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“你什么时候学会的？”她问。

“学会什么？”

“削苹果一刀到底，从不间断。”

他愣了一下，然后笑了。“小时候，我妈削苹果给我吃，一刀到底，不断。她说，断了的果皮是不吉利的，日子不能断。”他顿了顿，“后来我学会了，削给病人吃。再后来，削给你吃。”

她低下头，看着自己手上的疤。那道疤，以前是红色的，凸起的，一碰就疼的。现在是白色的，平整的，不疼不痒的。但它还在。像一个印记，一个“我活过”的印记。她看着它，忽然觉得它很好看了。不是因为它本身好看，是因为它是她的一部分。是因为他不在意。是因为他连她的疤都记得。

“你在想什么？”他问。

“在想你。”她说，“想你为什么记得这么多事。”

他伸出手，握住她的。他的手很大，手指修长，指甲修剪得很整齐，指腹有薄薄的茧。他的手心是热的，她的指尖是凉的。热和凉贴在一起，像火和冰，像夏天和冬天，像两个完全不同的世界，在这一刻，融合了。